Samuel Beckett (Converser)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son monologue. Assez attentif pour permettre de pontifier en vain. Assez restreint pour que toute querelle soit vaine. C'est l'intérieur d'un imbroglio secret ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la rumeur. Médisance. Son opinion. Son babil. Sa flatterie comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la chicaneuse totale émettaient chacun sa parlote. Le conte de bonne femme qui l'agite. Il s'imagine de loin en loin tel un silence sur sa fin. Tous se souviennent alors. Leur dialogue va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout charrie.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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