Samuel Beckett (Converser)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son blablabla. Assez silencieux pour permettre de crâner en vain. Assez restreint pour que toute discutaillerie soit vaine. C'est l'intérieur d'un propos offensant éreintant ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour l'élucubration. Causeuse. Sa palabre. Son argument. Sa salade comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la nuance totale émettaient chacun sa divagation. Le jacassement qui l'agite. Il s'illustre de loin en loin tel un bon sens sur sa fin. Tous se souviennent alors. Leur patati et patata va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout radote.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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