Samuel Beckett (Converser)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son chuchotement. Assez indiscret pour permettre d'élucubrer en vain. Assez restreint pour que toute causerie soit vaine. C'est l'intérieur d'un mépris jacasseur ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour l'opinion. Dispute. Son indiscrétion. Son caquet. Sa jactance comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la chicane totale émettaient chacun sa calembredaine. Le rabâchage qui l'agite. Il s'imagine de loin en loin tel un embrouillamini sur sa fin. Tous se souviennent alors. Leur discours va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout blablate.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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