Samuel Beckett (Converser)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son phraseur. Assez jacassier pour permettre de radoter en vain. Assez restreint pour que toute pipelette soit vaine. C'est l'intérieur d'un potin signifiant ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la logorrhée. Flatterie. Sa loquacité. Son conte de bonne femme. Son argutie comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la mégère totale émettaient chacun sa jactance. Le débinage qui l'agite. Il se dispute de loin en loin tel un bavardage sur sa fin. Tous se chamaillent alors. Leur blablabla va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout monologue.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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